Aux anges

Raphaël fouille dans les vidanges,
Collectionne les verrues 

     et les pois de senteur.
Préfère trouver plus qu’acheter

     ou recevoir en cadeau.

Raphaël mange les restants

     aux terrasses des cafés,
Enfourne les débris dans ses poches
Ou dans des gobelets de carton,
Se contente du trop-plein des énormités.

Le monde fuit Raphaël,
Lui crache dessus,
L’envoient chier,
Avec des mots crus
Qui ne nourrissent personne.

Raphaël est paré
Contre les insultes,

     des riches,

     des intelligents,

     des charmants,

     des célèbres,

     des plus-que-parfaits,
quand il ferme à double tour

     ses belles jalousies.

Depuis longtemps,
Raphaël drague les bas-fonds
En faisant la fête,
Mais mille joies ne font pas souvent

     un bonheur.

Raphaël tend son bras

     comme une arbalète.
Les sous tombent dans le creux

     de sa tuque.
Il fait merci en bougeant la tête,
Comme le petit ange de plâtre bleu

     de ses jeunes années,
Alors qu’il rêvait de devenir nautonier,
Pour accoster l’humain

     dans ses plus beaux parages.

N’empêche, la vie essouffle Raphaël

     et le saoule.
Il se laisse déchoir

     dans le lit,

     sur le banc vert,

     dans l’herbe jaune,
Ou sur la baveuse bouche d’égout,
En ballottant ses bras,
Comme un petit ange balourd

     tombé dans la neige.
Raphaël laisse sa marque
Qui sent mauvais
Et qui noircit l’espace et le temps.

Pendant que les notaires notent,

     que les mamans maternent,

     que les politiciens policent,
Chacun à sa place,
Raphaël est heureux de sa liberté.

Puis, dans une poubelle,
Raphaël trouve un doigt d’enfant,
Avec, au bout, une goutte de sang,
Dure comme un grenat.

Ce jour-là, les nuages passaient 

     entre les gratte-ciel
Et les passants le regardaient

     plus que de coutume.

Pierre Rousseau. Les beaux naufrages, 2004.

___________________________________________________