Comme une algue sur une épave

Tu t’es endormie
….sur moi
De tout ton long
Étirée, moulée
Comme une algue
….sur une épave.
Un filet de salive
Frais comme la rosée
….coule
….sur mon épaule
Tu t’abandonnes
Corps et âme.
Tu m’aimes
C’est certain
Pour déserter la vie
Un si long moment
Et jeter l’ancre
….sur mon corps
Toi, mon escale.

Tu m’aimes
En tout lieu
Ici ou ailleurs
En terre ou étoile.
Pas de conquête
Ni de long chemin
Nul refuge
Nul terrier rouge
Pas de trésors
Enfouis
Oubliés
Dans quelque caverne
Ou abysse.
Tu es champ de fleurs
Je te cueille
À mon désir
Et te garde
Toute pour moi
Pour te nourrir
À même la sève
Qui coule
En rafale
Dans mes veines
Toi, mon aurore.

Tu m’aimes
La nuit venue
Sans flambeau
Ni candélabre
Sans ombre
Ni contraste
Dans l’opacité
De ta silhouette
C’est toujours ça de pris
Dans cette vie
Si mesquine
….en caresses.
Mon bonheur s’accroche
Fermement
Au lustre des étoiles
Offertes en garantie.
C’est l’espoir d’un matin
Nouveau départ
Pour me refaire
Plus beau
Plus grand
Dans le rêve
Le songe
Dans ton désir
Toi, ma fée.

Tu m’aimes
En rêves légers
Dans ton sommeil
Silencieux
Profond comme un plaisir.
Lentement
Je chavire
….sur le dos
….….ton corps
Lourd de lassitude
Délicat passage
Où je t’éloigne
De mon corps.
Ne te réveille surtout pas
Ne sombre pas non plus
….ailleurs
Dans quelque mer
….intérieure
Toi, ma fenêtre.

Tu m’aimes
Par tes ouvertures
Tantôt étales
Là
Bien fermées.
Sans défense
Contre personne
Méfiance des autres
Peut-être
La crainte des petits doutes
Et un soupçon de peur
Dans les viscères.
Mon ventre est noué
Tel l’animal
Qui te regarde
De loin
En secret.
Tu ne penses pas à moi
L’inexistant.
Une autre déception
Je boude
Inutile sursaut
Quand on est seul
À le savoir
Toi, ma jouissance.

Tu m’aimes
À en jouir
Goulûment
Écoutes chaque mot
Que je dis
Ils parlent d’amour
Et de désarroi.
Tes yeux se sont fermés
….au délire.
Je glisse mon doigt
….sur ta nuque
Ton front se plisse
Gémissements menus
Pleurs vains de la fillette
D’un autre âge.
Point de chagrin
Ça n’en vaut pas la peine.
N’empêche
Je me suis délesté
D’une bien belle cargaison
Toi, ma lumière.

Tu m’aimes
À contre-jour
Quand mon cœur fait replis
Dans la pénombre
….du paradoxe
Tu m’aimes
Je t’aime
Et pourtant
Je suis malheureux
Assidûment
Au bord des larmes
Adolescent timide
Comme ce frêle rayon
….de lune
Tassé honteusement
….dans l’encoignure.
La ville geint
L’air crécelle
En douce
Le rideau bouge
Une griffe l’agite
La patte ravisseuse
….de bonheur
Toi, mon frisson.

Tu m’aimes
Dans mon fort intérieur
Dans mon moi profond
Intime.
Je ferme la fenêtre
Pour retrouver
Douceur et calme
Et tes alentours.
Étrange angoisse
Dans ma tête lourde
Tourment malvenu
Tel un glaive brûlant
Dans la tiédeur
….du petit jour.
Je tourne en rond
Pour m’étourdir
Et oublier
M’oublier
Sauter les heures.
Tu dors toujours
À contre-courant
Du malheur
….qui m’assaille
Encore
Toi, ma vision.

Tu m’aimes
Dans mes idées confuses
Plus obscures et exiguës
….qu’un cachot.
Je m’assois à la table
….de la cuisine
Ne rien faire d’autre qu’écrire
Concasser le noir sur le blanc
Poignarder les maigres lettres
Marteler la tôle des mots
Écraser les pattes
….du A
Cabosser le point
….sur le i d’Aimer
Fuir la foule
Me replier sur moi-même
Comme le e
En silence
Muet
Et tendre mes bras
….vers l’inconnue
Toi, ma légende.

Tu m’aimes
Dans mes mots
Quand j’écris
À gorge déployée
Quand je hurle
De me rejeter
De ne pas m’aimer
Tel que je suis
Tel que tu me vois
À langueur de jour
Pauvre image
Cliché
Esquisse
Épreuve au mille retours
….de chariots.
Tu me liras
À l’envers des codes secrets
Tu me dépouilleras
….de ma faiblesse
Tu illumineras
….mon écriture mystère
Jusqu’à ce que je te dévoile
….ma détresse
Toi, ma vérité.

Tu m’aimes
Dans mes mensonges
Quand je donne
….mon être entier
Aux embruns de l’histoire
Quand je façonne des poèmes
Pour dire non
….aux faux-semblants.
Poémiser toujours
Encore,
Sur la même page
Blanche morte
Jeter les mots
….entre deux vides
Celui de mon cœur
Celui de ma tête.
Mon poème est véridique
Mais voûté
….comme une trahison
Toi, ma tristesse.

Tu m’aimes
Dans mes pleurs
Vastes larmes
Répandues par terre
De honte
De pudeur
Qui sait.
Évidement
Mauvais sens
Affliction en ristourne
Blafarde.
Le malheur lèche
….mes derniers remords
Puis s’élève
….une odeur de chanvre
Qui disparaîtra
Au petit matin
Furtive fée
En mal d’étreintes
Chassée par l’arôme
….du café frais.
Mais tu seras
Inlassablement
Présente
Toi, ma certitude.

Tu m’aimes
Encore
Et davantage
Femme endormie
….sur le dos
Si mélodieuse
Dans ton silence.
Tes deux mains
À plat sur ta poitrine
Nue
Vaillante chasteté
En redoute
Dans la véracité
….de ta nature
Humaine.
Au réveil
Tu me doperas
….de ta sève
Vigueur
Cerises à chair molle
Lait rose suintant
….de tes mamelons
Jusqu’au tarissement
….de l’extase.
À midi
Dans l’union des aiguilles
Amantes
Quand sonnera
Enfin
L’alexandrin.
Alors
Pour toi
J’accoucherai
D’un poème noirci de lumière.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Mille rubis glaçons

Certaines nuits,

Nos cœurs sont durs,

Durs de tant de dureté,

Avec, dedans,

Des âmes conceptrices

De mille rubis glaçons,

Puisés à même l’histoire écarlate

De tous les proscrits de la ville.

Nos prunelles sont remplies

     de roches

     de cailloux

     de pierres

Larmes breloques,

Hématites trahies

Par la profondeur de la nuit

Ouverte aux cernes sanguins.

Nos regards récifs se portent sur

     les gens

     les choses

     les lâchetés.

Nos mirages passent outre

     l'eau

     le feu

     le vent

     la terre

     l’orgasme.

Toute la nuit,

Les oisillons picorent

     les miettes du jour

Sous leurs coquilles lisses.

Et nous... et nous,

Si tendres enfants d’hier...

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Nœuds de cristal

Heureux,

Nous rachetons à vil prix

La brillance des nuits noires,

Hachures racines

Dans le creux de nos cous,

Jarretelles autour des nues

Enflammées d’astres.

Heureux,

Nous cisaillons le plomb

Des lourdes neiges,

Bataillons loufoques

Dans l’immensité de l’univers.

Heureux,

Nous nacrons le fer des rais-de-cœur

En jaspe sanguin

Dans la clarté des regards

Des milles et une nuit.

Heureux,

Nous soufflons sur le ventre

De l’enfant blond

Qui rie aux éclats

Sur l’édredon de feuillage

D’automne bronze.

Alors que les nœuds de cristal

     Se

     Défont

     Dans

     La

     Chaleur

     Des

     Jaspes

     Noirs,

Sur le rebord des fenêtres,

Nous respirons les corps parfums

De la nuit maternante.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Dureté sous chair

Il tombe des quartiers d’oranges
Dans l’haleine du printemps,
Couleur précieuse des beautés perdues
En quelques épreuves
Cramponnées à nos penchants.

En obscènes gestes maladroits
Nous palpons le vivant.
Le bout de nos doigts
     font     de     petites     ombres     périssables
Sur les chairs clair-de-lune.

À même le règne animal,
Les bêtes frémissantes soufflent du blanc
Et les belles créatures tremblent
De toute leur carcasse.

Les caresses sont,
     avant tout,
          mouvements d’os.

Pierre Rousseau. Sur le dos de la nuit, 2005.

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Yeux précaires

Les nuits noires d’étoiles,
     En citadins bâtisseurs,

Nous fripons la matière dure

     Au bout des seins

Des vierges matins à venir.

Dans nos têtes lentes,

Nous bâtissons des cathédrales où

     Nulle jouissance

     Nul amour diamant

Ne pénètrent.

Nous jouons à faire semblant

Que le monde

Ne sera plus jamais pareil,

Tel que convoité

En façon et manière.

Blottis entre l’eau et les fruits,

Nous craignons l’avenir

Comme on craint la soif.

Silencieux,

Indifférents aux mille ardeurs

     Des patients artisans,

Nous fermons nos yeux.

Des gouffres s’ouvrent

    Sous nos iris,

Immenses alvéoles noires

                Avaleuses de rêves.

Nous ne sommes pas

    À la hauteur

Des précaires bénéfices

«Quand l’engoulevent,

Ivre de conquêtes,

La gueule grande ouverte,

Avale

        L’espace

        Et l’air du temps»

Entre nos mains inertes.

Pierre Rousseau. Sur le dos de la nuit, 2005.

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Corps empesés

Les poulies grincent

     dans la nuit ouverte aux fleurs closes.

Toute parcourue de mauvais sorts
La voisine appelle son chat noir.

Les vêtements s’enfilent sur la corde à linge.
Rien que du blanc

     à succulence de résurrection.
Reddition des corps,
Fantômes dénudés attendant l’aurore

     pour revêtir l’image 

     qu’ils se font d’eux-mêmes,
Ennoblis par la clarté des vestiges.

Les gens pressés se pressent

     contre eux-mêmes.
Battent leur oreiller

     comme on bat le chemin
Et plantent leur sommeil

     dans les grands ravages.

Pierre Rousseau. Sur le dos de la nuit, 2005.

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La bête de somme

La fenêtre est ouverte.
On entend les soupirs de la bête,
De longs sifflements intermittents
Qui viennent de loin,
Du centre de la Terre,
Comme si la ville respirait
Par ses grands naseaux.

La clarté de l’aube hésite
À percer
La brume matinale,
Ça fait un voile lumineux,
Un linceul léger
Comme une haleine d’hiver.

La bête s’essouffle enfin,
Le rideau bouge,
La flamme vacille.

Le sommeil est archange.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Gestes sots

Dans la mince nuit s’effritent nos rêves fous,
Ruissellent les laques noires des soleils colossaux,
S’éteignent les gestes affolants

     qui émoussent les sens.

Notre bonheur est l’envers du bonheur,
Hâtif à donner l’heure juste

     à tous les pauvres d’esprit.

La petitesse est éternelle comme les mensonges.

Le lit défait le restera jusqu’au matin,
Jusqu’au fruit défendu.

Dans la mince nuit s’effritent nos rêves fous
Sous les tambours battants

     des héroïques imbéciles. 

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Renouveau

Dans la ville nue,
Les lampadaires s’éteignent,
Fermeture œils sur le rebord des trottoirs échiffés
Comme les membres ruisselant
     de semence de perles.

Nous nous blasons du banal quotidien,
Nous nous délestons de courage et de cœur.
Nous ne voyons plus que l’envers
     des cuisses fermes,
Sous les images coquilles au premier plan
     débusquées dans nos indociles mémoires.

Dans l’antre frison de l’autre,
Ouverture feuille séchée de braise,
Nous nous délions à nouveau du renouveau.

Puis nous éteignons la lampe de chevet,
     comme on ferme un œil.
Et nous nous refermons...
Pour mieux nous ouvrir en corps et conscience
     dans les cœurs débraillés.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Cérébralisme

Déjà fous dans nos carrés de nuit,
Fermés à nous-mêmes
....dans la peau des ententes,
Tacites rébellions des neurones inachevés.

Déjà fous dans nos plaies cicatrisées
....des meilleurs labeurs
Remis à demain pour la bonne cause.

Déjà fous à notre naissance,
Toujours aussi fous, peut-être, la mort venue,
Et, entre les deux, un pardon oublié
....dans la blessure du ventre.

Dix mille mauvaises folies restent à venir,
Avant que la hideur ne voit l’aurore
....chargée de tant de lumière. 

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Poignet de laine

Il nous faudrait saisir le poignet de la Mort,
Cette mal-aimée,
Pour la retenir,
Comme le câble le navire
.....échoué,
Pour rien, pour voir,
Espérer un trésor dans les décombres
.....de tant de malentendus.

Il nous faudrait saisir son poignet d’une main,
Et de l’autre,
caresser sa joue,

     Une fois,

     Deux fois

     Trois fois...

Nous ne sommes pas à la hauteur
Quand la Mort,

     Ivre de conquêtes,

     La gueule grande ouverte,
Avale l’espace et l’air du temps
Entre les saules pleureurs
     penchés sur l’eau miroitante
Où patinent, légères,
     les frivoles nèpes carnivores. 

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Bio métal

Un avion passe,
Au-dessus de la ville,
Créature des profondeurs
À l’envers de la mer sidérale.

Entre nos doigts d’étrangers,
Nous déployons cartes et boussoles
Qui mènent ailleurs, trop vite,
Dans des villes grises
En grappe dense à saisir.

Voyageurs attardés
Sur les cités conquises,
Nous refaisons le silence
Dans la nuit américaine,
Cheveux au vent,
Gestes naufragés,
Avant que l’amour quotidien
En fine neige bleue,
Ne vienne délier nos sens
Si sensibles aux fantasmes. 

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Chair carnation

Au jardin des vices,
Nous annonçons le rire
Dans nos chairs vives
Baignant dans leur sang.

Sous nos peaux nuits
Couru de mille délices
Se défont nos rêves
Puisés à même les nobles espérances.

Nos yeux sont bleus,
Et rouges au-dessus
Et violets par en dessous,
Tout mêlés.

Dans le silence enserré
Entre nos côtes,
Nulle intonation ne dévoile
Les replis intimes de nos corps offerts.

Pas d’hésitation.
Pas de tremblements.
Pas de frémissements.

Nous annonçons le rire
Mais nos corps ne jouissent plus.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Sous la jupe

Il est minuit moins dix.

Sur la rue Saint-Denis,
Une jeune fille,
Tête haute, cheveux au vent,
Va, d’un pas alerte, sautillante,
Débusquer l’horizon
Du prochain coin de rue.
Attachée à son baluchon,
Une petite vache en peluche
Bat les prés
De son dos.

Une main se pose
sur un genou.

Les moustaches d’un chat
Traversant la nuit
Frôlent le mur,
Comme les doigts,
La cuisse,
Sous la jupe.

Les frissons prennent,
Encore une fois,
Odeur de passion.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Plaisir en sus

La fille se retient longtemps d’espérer,
Attend le moment présent, fabuleux
De son plaisir croissant en fine dentelle
Souffle court dans l’orgasme glissant.

La fille se retient longtemps de se laisser aller
Plaisir en sus des gestes rudes sur sa chair lasse
Tout à coup fuyante dans sa bouffée délire
En quête du masque qui la fera autre, ailleurs.

La fille se retient longtemps de crier,
Dans le scintillement des toits de tôle grise
Où nichent hiboux hagards et brebis galeuses
Sans pouvoir discerner la déchéance du rêve.

La fille se retient longtemps de jouir
Se pend sans retenue au cul des âmes
Puis moissonne l’orgasme libérateur
Seul bonheur à s’étaler en elle corps et âme.

La fille se retient longtemps de rire
De la mort qui serre son cou offert
Restant de jouissure, contentement clair
Bille roulante sur la courbe de son sein.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005. 

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Ramonage

Pendant que la lune s’ensanglante
     au-dessus d’une ville à coucher dehors ;
Pendant que, sur les toits plats, des moineaux
     s’ébrouent 
     dans des flaques d’eau noire ;
Pendant que la gravelle griche 
     dans la tête immergée des sceptiques,
Le pain frais macère au fond des poubelles,
Essence nourriture sur la langue des somnambules.

Certaines nuits encochées d’énigmes,
Étendus au beau milieu de la rassurante réhabitude,
Les riches recherchent à rires abattus,
      dans les chambres spacieuses, 
      dans les bistrots chics,
      dans les galas pompeux,
La pleine certitude d’être bons
     et fermes amants de la vie.

Certaines nuits entaillées d’équivoques,
Alités au beau milieu de la dulcifiante réhabitude,
Mouillés d’une sueur ramoneuse de pauvreté,
Les démunis prolongent leur encombrement 
     dans les chambrettes délabrées,
     dans les tavernes enfumées, 
     dans les foultitudes bruyantes,
À contrechamp sur l’échiquier des enlaçures.

Pendant que la lune caille
     au-dessus d’une ville à coucher dehors,
Les mal-aimés se mirent dans les miroirs tréfonds,
Tout égratignés au beau milieu d’eux-mêmes.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005

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D’or et d’ire

Alors que,
Primitifs adultes en chapardage 
     de friandises humaines,
Nous nous enivrons 
     jusqu’à nous rendre bêtement heureux,
Dans la chambre d’à côté,
Un enfant tousse, discrètement,
....dans des songes bercés d’envie.

Alors que,
Sur le rebord de la fenêtre,
Un chat lave sa patte, 
     félin minou tout en grisaille, 
     avec pelage et profil de camée,
Nous détournons l’ampleur des figurines 
     vers l’entonnoir des citadelles de plomb.

Inexistants aux enfants sains en quête d’or,
Inexistants aux matous voraces en quête d’ires,
Nous retenons le coït des ivresses,
Jusqu’aux temps des danses neiges 
     sur l’arc-en-ciel de la liberté.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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À tire-d'ailes

Une guêpe se pose
....sur le rebord de la tasse,
Cherche le sucre
Comme l’enfant un biscuit 
     dans l’armoire de la cuisine.

Au bout de mes doigts,
     Le vent de ses ailes,
     Comme une caresse.

Et ton souffle léger 
     dans mon cou… frisson...

Les yeux mi-clos,
Je regarde la nuit descendre 
     lentement 
     dans l’encolure du bonheur.

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Blues de l'Île

Le blues
Se travestit
.... À une terrasse,
     Sur St-Denis-en-bas.

La guitare
Cueille 
     Des quatre-temps 
     Dans l’éclisse des rires.

La lune frivole
Brille 
     Bien au-dessus 
     Des néons punks.

No future

Des moineaux
Frémissent 
     Sur les pics 
     Des clôtures.

Les autos
Embrassent 
     Le coït 
     D’asphalte.

Les notes
Se traînent 
     Les pieds 
     Dans le haut-parleur.

Le temps trépasse

La voix rauque
Se lasse 
     Puis reprend, 
     Puis reprend,
     Puis reprend.

Les cœurs
Se tordent 
     Dans les poitrines 
     Grandes ouvertes.

La brume
S’effiloche 
     Entre les jambes 
     Des femmes.

Montréal

Et nous
Nous nous regardons,
     Tout ratatinés 
     D’ennui. 

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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Mémoire moelle

Au coup de minuit,
Près du carré Viger,
Les ridicules pigeons s’envolent
Par les vitraux éclatés de la vieille église.

Dans les ruines sacro-saintes,
      les cierges s’étalent,
      les parures ternissent,
      les péchés expirent,
      les statues gisent cadavres.

Un jour,
L’ange blanc retroussera nos mots qui parlent 
     de guerre,
     de haine,
     de détresse.
Une nuit,
L’ange noir cueillera nos rêves d’enfants 
pour faire nos rires du lendemain.

Alors que nous nous promettons Amour et Rire,
L’horizon divague au fond
     de nos mémoires catacombes,
Les sacrements se greffent aux nuages brûlants
Et les petites bêtes fragiles chantent
     à pleins poumons.

Assis sur son séant, 
Entre ses contradictions,
Dieu ne se fait plus prier
     pour intimider,
     à froid,
     la moelle des âmes. 

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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