Corps empesés

Les poulies grincent

     dans la nuit ouverte aux fleurs closes.

Toute parcourue de mauvais sorts
La voisine appelle son chat noir.

Les vêtements s’enfilent sur la corde à linge.
Rien que du blanc

     à succulence de résurrection.
Reddition des corps,
Fantômes dénudés attendant l’aurore

     pour revêtir l’image 

     qu’ils se font d’eux-mêmes,
Ennoblis par la clarté des vestiges.

Les gens pressés se pressent

     contre eux-mêmes.
Battent leur oreiller

     comme on bat le chemin
Et plantent leur sommeil

     dans les grands ravages.

Pierre Rousseau. Sur le dos de la nuit, 2005.

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