Yeux précaires

Les nuits noires d’étoiles,
     En citadins bâtisseurs,

Nous fripons la matière dure

     Au bout des seins

Des vierges matins à venir.

Dans nos têtes lentes,

Nous bâtissons des cathédrales où

     Nulle jouissance

     Nul amour diamant

Ne pénètrent.

Nous jouons à faire semblant

Que le monde

Ne sera plus jamais pareil,

Tel que convoité

En façon et manière.

Blottis entre l’eau et les fruits,

Nous craignons l’avenir

Comme on craint la soif.

Silencieux,

Indifférents aux mille ardeurs

     Des patients artisans,

Nous fermons nos yeux.

Des gouffres s’ouvrent

    Sous nos iris,

Immenses alvéoles noires

                Avaleuses de rêves.

Nous ne sommes pas

    À la hauteur

Des précaires bénéfices

«Quand l’engoulevent,

Ivre de conquêtes,

La gueule grande ouverte,

Avale

        L’espace

        Et l’air du temps»

Entre nos mains inertes.

Pierre Rousseau. Sur le dos de la nuit, 2005.

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