Blues de l'Île

Le blues
Se travestit
.... À une terrasse,
     Sur St-Denis-en-bas.

La guitare
Cueille 
     Des quatre-temps 
     Dans l’éclisse des rires.

La lune frivole
Brille 
     Bien au-dessus 
     Des néons punks.

No future

Des moineaux
Frémissent 
     Sur les pics 
     Des clôtures.

Les autos
Embrassent 
     Le coït 
     D’asphalte.

Les notes
Se traînent 
     Les pieds 
     Dans le haut-parleur.

Le temps trépasse

La voix rauque
Se lasse 
     Puis reprend, 
     Puis reprend,
     Puis reprend.

Les cœurs
Se tordent 
     Dans les poitrines 
     Grandes ouvertes.

La brume
S’effiloche 
     Entre les jambes 
     Des femmes.

Montréal

Et nous
Nous nous regardons,
     Tout ratatinés 
     D’ennui. 

Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.

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